El extraño mundo de Sebastián Calomarde

PRESENTACIÓN

Permítanme que me presente. Mi nombre es Sebastián Calomarde. No, no traten de buscarme, ni de averiguar de donde procede mi voz. Ya se lo digo yo: de este oscuro rincón donde yace inmóvil mi calavera.

Mi historia no empieza frente a un pelotón de fusilamiento, ni es una aventura fabulosa colmada de milagros y tragedias. Mi historia, por el contrario, es sólo una historia de fantasías y alguna que otra obsesión.

No sé de dónde soy porque mi memoria no alcanza y, además, aunque lo supiera, se negaría a ello. Los recuerdos que pueblan mi soledad, lejos de ser testigo de mi pasado, sólo sirven para hacerla más profunda. Es por ello que les pida, lectores, entiendan las lagunas que en lo que aquí les narre pudieran hallar.

La vida me fue sacando hilachas del jersey con que mis padres me entregaron a este mundo. Hilachas que fui perdiendo en mil derrotas y algún castigo de Dios. No recuerdo haber sido desvergonzado ni libertino, todo lo contrario, siempre me atuve a decoro y otros respetos, aunque confieso haberme tomado alguna vez más libertad de la debida. Es por ello que quizá me haya correspondido siempre más castigo que merecimiento.

No fue el que les habla adalid en grandes hazañas, ni promotor de grandes aventuras, salvo las que la vida fue poniendo a mi paso, más bien entiendo fruto del azar, que de una maquiavélica maquinación. Lo que no quita empero me viera envuelto en un viaje al extraño mundo que preténdoles narrar.

Como la mayoría de las cosas mágicas en la vida no supe nunca cómo comenzó, aunque el final, ya me ven como me hallo, es fácil de averiguar.

De atardeceres

Cada día, como todos los días, el Sol se pone. Un atardecer nuevo, infalible, escrupulosamente puntual y predecible, sucede. Y así ha sido desde que existen el Sol y la Tierra.

Existen cada día, como todos los días, esos minutos de embrujo en el que la luz, agónica ya, difusa y caprichosa, dibuja siluetas, inventa colores y arrastra pasiones.

Todos los días se repite con precisión marcial la solemne ceremonia. Todos los días hay quien anhelante, con pueril vehemencia, los aguarda. Quien sabe si para atraparlos o bebérselos. Quien sabe si para dibujarlos o entregarse a ellos.

Con una infantil sonrisa dibujada en los labios y un cosquilleo merodeando en el estómago yo salgo aún a buscarlos, quien sabe si para soñarlos o para perderme en ellos.





Fotografía: riscos sobre la cala Tuent (Mallorca)

Carnicerías en China (primera parte)

¿Qué pensaría un sufrido ganadero español acuciado por veterinarios, vacunas, mataderos, Sanidad, si viera esta foto?

¿Y un sufrido carnicero agobiado por préstamos, IVAs, módulos, facturas de la luz, alquileres?

Allí, en la República Popular, todo esto son nimiedades cuando se trata de "emerger" como potencia económica mundial. Un arcén se convierte en un matadero improvisado, y en propia carnicería. Hay que ahorrar costes innecesarios, hay que abaratar el producto. Además, y ya lo dijo alguien de cuyo nombre no quiero acordarme, la calle es suya.

Reflexionemos.

Por cierto, ¿qué hace un humilde chino descuartizando "su" vaca para luego "venderla" y con el dinero que saque "comprarse" un coche? Ver para creer, ni el comunismo es ya lo que era.

A lo mejor se le ocurre a alguien decir que China es un buen destino para ir a trabajar y vivir. ¡BUENO NO, FENOMENAL!


Fotografía: un arcén de una carretera cualquiera, que atraviesa un pueblo cualquiera, en cualquier provincia de China (qué más da el nombre), un carnicero cualquiera y una vaca a medio descuartizar cualquiera.

Canencia: Mis montañas, el viento y un soneto

Tenía abandonada la pluma con la que escribo poemas. Pero por aquí volaban. Unos abandonaban ya muertos el nido, otros se olvidaban. Los menos, aprendices de pájaro, ni del cascarón asomaban.

El lunes, con un viento que arrebataba capas y escupía arena, me aventuré entre los bosques de Canencia, vestidos de otoño para la ocasión. La belleza, que no tiene definición y no conoce de modas, me rodeaba y no pude por menos que buscar algún rincón donde retratarla. Vano e inútil el esfuerzo.

Pero mientras recorría el sendero, el bosque entero se puso a rugir en una estremecedora sinfonía que me cautivó. Quizá la magia del momento, o la emocionante y honda experiencia de haber disfrutado el día anterior la exposición de Miguel Hernández, hizo que estos humildes versos en forma de soneto, esta vez sí, del nido se asomaran:





Frío viento por las cimas te quiebra
mesándote en los roquedos las canas,
ruge, grita, te gime en las entrañas
devanando de aullidos tus veredas.

Silbo gélido tus ramas enebra
color de otoño, fular de campanas,
a llevarse vino en cabeza vana
lo que te dio fugaz la primavera.

Se encoge con sordo estruendo mi alma,
que a tu bosque fue a buscar lisonjera,
el devoto cantar de inhiestos pinos.

Helado el postrer beso que te llama,
y así, soñándote la vida entera,
lloró mi corazón de peregrino.




Fotografía: Canencia, Madrid

El perro filósofo, un OVNI y un árbol

Me dijo el perro filósofo que quizá debería buscar un lugar donde pudiera aterrizar un OVNI.

También me dijo que los egos alborotados deberían tener la boca cerrada, y que todos tenemos pensamientos necios, pero el sabio se los calla (callar y callemos, que los dos por qué callar tenemos).

Cuando encontré un lugar adecuado para que aterrizara un OVNI, puse señales y esperé. Hacía viento y frío, pero esperé. Y por fin aterrizó un OVNI y bajó de la nave un extraterrestre vestido de Abraham Lilcoln, que dijo tener un recado para mi de parte del perro filósofo: "Vale más estar callado y que sospechen tu necedad que hablar para sacarlos de la duda".

Así que no hablé y me quedé callado, pero no sé cuánto tiempo, porque hacía viento y frío.

Estuve esperando al perro filósofo, pero no vino. Bajé al río, aunque ya estaba oscuro. Allí me encontré con un pato, oscuro y feo, como el río. Le pregunté por el perro filósofo, pero sólo supo decirme que por el mismo caso que debía callar, reventaba por hablar.

Como no le entendí, y además de viento y frío, estaba oscuro y feo, me fui. Pero al pasar al lado de un árbol, como hacía viento y frío, aunque estaba oscuro y feo, en su tronco yo escribí:

"Un placer como el de una conversación perfecta es necesariamente extraño, ya que quienes son sabios rara vez hablan y quienes hablan rara vez son sabios".

Y como seguía sin venir el perro me marché con viento frío, oscuro y feo.

Fotografiar por el placer de fotografiar

Este fin de semana estuve de nuevo en Mérida a "recoger" mi exposición. Y volví a preguntarme que no sé ni por qué ni para qué ...

Pero valió mucho la pena el viaje: volví a disfrutar el placer de hacer fotos porque sí, porque a uno le apetece. Y volví a recrearme en esa maravillosa sensación de buscar un ángulo distinto, un plano distinto, y, como no, volver a emocionarme con las luces y las sombras. El discurso y el concepto quedan lejos. Lo malo es que sin el "concepto", uno se queda en eso, fotografiar por el placer de fotografiar.

Pero, ¿para qué o para quién fotografía uno? Yo, cada vez, fotografío más para mi.





No es lo que fue, sino lo que es.





Fotografía: acueducto de los Milagros, Mérida

¿Qué es el arte?

Dice un amigo que para él el arte consiste en hacer bonito lo feo. Seguramente que en una escuela de arte le suspenderían, lo que no sé es si en el fondo tiene su definición más sentido que todas las que he escuchado en los últimos años. Tonterías incluidas.

Yo, cuando me encuentro con situaciones como esta, como la de tener que definir qué es arte, suelo recurrir a la RAE. Luego analizo y reflexiono.

Lo primero que me encuentro en la RAE es que define arte como la "virtud, disposición y habilidad para hacer algo". Así de entrada se me antoja que todo humano, por descartar otros tipos de animales, por el mero hecho de respirar, andar, comer, dormir, etc... ya son artistas. Pero no es lo mismo, por ejemplo, ver andar a Naomi Campbell o a Don Pimpón. No, oiga usted, no es lo mismo. Esta definición, muy cuestionable a mi corto entender por ambigua e imprecisa, no nos vale. Y me perdonen los señores académicos.

Vamos con la segunda definición, arte es "una manifestación de la actividad humana mediante la cual se expresa una visión personal y desinteresada que interpreta lo real o imaginado con recursos plásticos, lingüísticos o sonoros". A ver si lo entiendo, mi sobrino cuando pinta garabatos en un papel o un taxista vociferando y tocando el claxon en un atasco están expresando su visión personal y ¿desinteresada? de un atardecer bucólico y la ira incontenida, respectivamente, mediante recursos plásticos el primero, y lingüísticos y sonoros el segundo. O sea que son artistas. Pues tampoco me va a encajar esto.

Pues ya no sigo con la RAE. Al final tendré que recurrir a mi propia definición, tal como le respondí a un profesor del máster de EFTI y que no le sentó nada bien: "Arte es lo que hace un artista, y un artista es el que hace arte". Ya, me dijo, pero eso es como no decir nada. Claro, volví a contestarle, pero es que no hay otra definición mejor.


Fotografía: una zona industrial cualquiera que permanecerá en el anonimato ya que me costó, a mi y a mi acompañante, que nos pidiera el DNI un "segurata", muy educadamente, por cierto. Y es que hoy en día ya no te dejan ni hacer fotografías, como para encima pretender que sean arte.

Homenaje al gran hombre sin nombre

Había una vez un gran hombre, pero ahora no me acuerdo de su nombre. Era grande y buen hombre. No sé si era más grande que bueno, por eso, no importa su nombre.

Que buenos consejos que daba. Yo le hacía siempre caso. Que bueno y que grande. Que grandes consejos, sin precio, sin nombre.

Y sus consejos me ayudaban. A ser grande, a ser hombre. Que buenos consejos te daba.

Sus palabras tranquilizaban, ¿por qué era grande?¿por qué era bueno?¿o por qué no tenía nombre? ¡Qué buenos consejos!¡Qué hombre tan grande!

Como nunca le di las gracias, nunca supe su nombre. Y ahora que se las doy, ya recuerdo de su nombre.



Fotografía: un día cualquiera, una playa cualquiera, unos novios cualquiera, un atardecer cualquiera. Y el gran hombre sin nombre.

Más de "Ella y yo" en Mérida

Me sorprendió el viernes comprobar que el Ayuntamiento de Mérida emitiera una nota de prensa con mi exposición, que pude ver, entre otros sitios en Europa Press, también en 20 minutos y en la página web del Ayuntamiento de Mérida. Bueno, hace ilusión.

El sábado, paliza de coche por medio, me fui a ver la exposición a Mérida. Me sentí más que orgulloso de ver que a escasos metros donde estaban expuestas mis fotografías, se podían ver las ruinas romanas sobre las que está construido el Centro Cultural "La Alcazaba". ¿Me podía haber imaginado yo alguna vez que fotografías mías compartirían espacio con unas ruinas romanas?


Fotografía: el autor, o sea yo, en el Centro Cultural "La Alcazaba".

Exposición "Ella y yo" en Mérida

Esta es la primera vez que expongo fuera de Madrid. Lamentablemente no podré asistir mañana a la inauguración, es antes la obligación que la devoción.

Se exponen las fotografías de mi trabajo "Ella y yo" con el que gané el Concurso de Fotografía de EFTI 2009 y me becaron con el máster. Encargué imprimir las copias con tintas pigmentadas sobre papel Hahnemühle Baryta a 1 metro de tamaño, con un resultado sorprendente, y van montadas al aire sobre dibón y bastidor de madera.

Menos mal que he podido enviar a mi agente artístico a Mérida para entregar y colgar las obras en el Centro Cultural "La Alcazaba". ¿Qué haría uno sin los padres?

Yo, d.m., iré el sábado a ver cómo ha quedado y realizar para mi archivo, el correspondiente reportaje gráfico.

Si puedo hacerme con la nota de prensa, la publicaré en el blog.



Tarjetón de la exposición: